La alcaldesa Ana Botella propone cubrir los servicios públicos con personal voluntario: "Me niego a pensar que no se puede abrir una biblioteca porque no vayan a poder ir personas voluntarias a ponerla en marcha", asegura.
"Queremos voluntarios medioambientales, culturales, que de alguna manera se organicen para cuidar los centros públicos", añade la alcaldesa. Botella ha defendido que en el actual momento de crisis todos los ciudadanos deben "hacer algo por la sociedad".
Esta otra propuesta es mía para ampliar la cosa:
Que el campo del voluntariado no sea sólo el ámbito cultural. (Después de todo, a quien le importa la cultura, prescindamos de ella).
Rellenemos con voluntariado los puestos que sí son significativos y demos entrada a gente que de verdad quiera trabajar por y para la sociedad.
Ya en algún momento personajes de reconocido prestigio se han postulado voluntarios para ciertas tareas, vease el caso de Belén Esteban en la presidencia del gobierno, o el mismo Dioni y su ofrecimiento a hacerse cargo de la gestión del Banco de España. Si pareciera excesivo el puesto de presidenta para la Esteban se le podría dejar probar como alcaldesa de Madrid, y así se iría desbravando.
Para ahorrar algún eurillo más, yo propondría que el puesto de chófer de la familia Botella así como el de contable, médico, profesor de catalán, canguro de sus nietos y geriatra se cubra con algún voluntario, que hay gente con muchas ganas de ayudar.
Por cierto, parece ser que la Ley 6/1996, de 15 de enero, del Voluntariado prohíbe expresamente que un ciudadano realice cualquier labor en lugar de otro trabajador que realizase el mismo trabajo de forma remunerada, ¡¡¡¡menos mal!!!!!
DESPISTE
Soy una mujer controladora.
Esto es una evidencia para mí. No sé para los demás. Los demás nunca te conocen como te conoces tú misma; resulta muy duro desvelar la verdad de uno.
No divago más. Soy una controladora, tengo un sistema operativo en mi cerebro de gran precisión. Está diseñado por mi abuela materna, la Bandina, probado y comprobado por mi madre y, siento decirlo, desperdiciado por mí. Porque, y entro en el meollo de lo que me preocupa, todo este sistema de control que me lleva a comprender y cohomprehender mi alrededor no me sirve para nada. (El verbo cohomprehender nisifica entender con apropiación de lo comprendido)
Me explico, el control es un sistema de conocimiento sincrónico, actúa sobre el aquí y ahora, resuelve el presente sin dejar poso. El conocimiento derivado del control se esfuma, no se acumula en biblioteca, museo o archivo adjunto. Conocimiento maravilloso por su ingenuidad pero frustrante, pues siempre parte de cero.
¡Oh, el poso! ¡Añorado y querido poso!
En todo este control se me ha colado un DESPISTE, controlar desde la atalaya no es caminar, y el camino sólo es camino si deja huella al andar.
Yo tengo un hueco. Soy como un agujero oscuro, casi negro, ni cimientos tengo dentro.
Estoy inmersa en la conciencia de mi vacío y añorando, como nunca lo he hecho antes, a mi desconocido poso.
Esto es una evidencia para mí. No sé para los demás. Los demás nunca te conocen como te conoces tú misma; resulta muy duro desvelar la verdad de uno.
No divago más. Soy una controladora, tengo un sistema operativo en mi cerebro de gran precisión. Está diseñado por mi abuela materna, la Bandina, probado y comprobado por mi madre y, siento decirlo, desperdiciado por mí. Porque, y entro en el meollo de lo que me preocupa, todo este sistema de control que me lleva a comprender y cohomprehender mi alrededor no me sirve para nada. (El verbo cohomprehender nisifica entender con apropiación de lo comprendido)
Me explico, el control es un sistema de conocimiento sincrónico, actúa sobre el aquí y ahora, resuelve el presente sin dejar poso. El conocimiento derivado del control se esfuma, no se acumula en biblioteca, museo o archivo adjunto. Conocimiento maravilloso por su ingenuidad pero frustrante, pues siempre parte de cero.
¡Oh, el poso! ¡Añorado y querido poso!
En todo este control se me ha colado un DESPISTE, controlar desde la atalaya no es caminar, y el camino sólo es camino si deja huella al andar.
Yo tengo un hueco. Soy como un agujero oscuro, casi negro, ni cimientos tengo dentro.
Estoy inmersa en la conciencia de mi vacío y añorando, como nunca lo he hecho antes, a mi desconocido poso.
MI SOBRINO
El joven atleta Samuel García, campeón infantil de triple salto
El atleta cesureño Samuel García Castro acaba de proclamarse campeón gallego en la modalidad infantil en el campeonato celebrado en Monterrei, Ourense, en la especialidad de triple salto. Esta medalla no fue la única lograda por el atleta, que también consiguió la de bronce en los 1.000 metros obstáculos. Su compañero Carlos Costas se clasificó en cuarto lugar en la especialidad de salto de altura, y sexto en longitud. Estos resultados vienen a refrendar el trabajo de todo el año de los atletas de la escuela municipal de atletismo de Padrón.
Samuel García en el centro con la medalla que recibió
El atleta cesureño Samuel García Castro acaba de proclamarse campeón gallego en la modalidad infantil en el campeonato celebrado en Monterrei, Ourense, en la especialidad de triple salto. Esta medalla no fue la única lograda por el atleta, que también consiguió la de bronce en los 1.000 metros obstáculos. Su compañero Carlos Costas se clasificó en cuarto lugar en la especialidad de salto de altura, y sexto en longitud. Estos resultados vienen a refrendar el trabajo de todo el año de los atletas de la escuela municipal de atletismo de Padrón.
Samuel García en el centro con la medalla que recibió
SEMILLA
Primera flor de mi planta de tomate... está en el balcón...
no la riego mucho... pero florece.
La vida, una flor, un instante.
De un tomate comido a finales de febrero...
eché la semilla en tierra...
El arte, un hombre y una flor, un instante y la eternidad.
no la riego mucho... pero florece.
La vida, una flor, un instante.
De un tomate comido a finales de febrero...
eché la semilla en tierra...
El arte, un hombre y una flor, un instante y la eternidad.
PATOCHADAS
Tantas cosas no escritas.
Borradores y borradores.
Un pájaro arrastra a otro muerto; mientras mis ojos lo ven,
el cadáver se convierte en la amante huidiza de un cortejo primaveral.
Aún vuelan los dos, el pájaro y la pájara jugando con su amor y con mi mirada.
Odio los GPS cada día es más difícil perderse, inútiles mis esfuerzos.
¡Increíble! Me he sorprendido pensando que la humanidad mejora.... estoy soñando, sueño...
Me cuenta radio macuto que para solicitar un chiringuito en el río/playa de Gallardón has de tener un millón de Euros en el banco, si no es así ni te preocupes en hacer la solicitud.
Centro Cultural Sanchinarro, un teatro precioso acabado de estrenar:
el suelo de tarima del escenario se ha manifestado cordillera del Himalaya y no es posible poner una mesa apoyada en sus cuatro patas, una siempre queda en el aire.
En todo el teatro hay un cable alargador de 15 metros y otro de tres, para todo el teatro, repito.
El telón no se puede abrir sin ayuda, se ha estropeado.
El montacargas también sufre de vejez prematura y ha de ser asistido por enfermeros constantemente.
La gran claraboya que adorna el patio de butacas impide hasta las 20.00 horas en invierno y hasta las 22.00 horas en verano que se pueda hacer un oscuro en la sala.
A veces conviene pensar que lo barato sale caro y mejor encomendar las cosas a quien sabe hacerlas y no a quien te las puede hacer o más baratas o más bonitas.
¿Sabrán lo que les espera?
Borradores y borradores.
Un pájaro arrastra a otro muerto; mientras mis ojos lo ven,
el cadáver se convierte en la amante huidiza de un cortejo primaveral.
Aún vuelan los dos, el pájaro y la pájara jugando con su amor y con mi mirada.
Odio los GPS cada día es más difícil perderse, inútiles mis esfuerzos.
¡Increíble! Me he sorprendido pensando que la humanidad mejora.... estoy soñando, sueño...
Me cuenta radio macuto que para solicitar un chiringuito en el río/playa de Gallardón has de tener un millón de Euros en el banco, si no es así ni te preocupes en hacer la solicitud.
Centro Cultural Sanchinarro, un teatro precioso acabado de estrenar:
el suelo de tarima del escenario se ha manifestado cordillera del Himalaya y no es posible poner una mesa apoyada en sus cuatro patas, una siempre queda en el aire.
En todo el teatro hay un cable alargador de 15 metros y otro de tres, para todo el teatro, repito.
El telón no se puede abrir sin ayuda, se ha estropeado.
El montacargas también sufre de vejez prematura y ha de ser asistido por enfermeros constantemente.
La gran claraboya que adorna el patio de butacas impide hasta las 20.00 horas en invierno y hasta las 22.00 horas en verano que se pueda hacer un oscuro en la sala.
A veces conviene pensar que lo barato sale caro y mejor encomendar las cosas a quien sabe hacerlas y no a quien te las puede hacer o más baratas o más bonitas.
¿Sabrán lo que les espera?
MIS AMIGOS
La llegada de Adela, ya hace 4 años me ha cambiado la vida.
Sí, tengo que ser valiente y reconocerlo. Al principio me opuse al cambio, "no ... -comentaba ingenuamente a los colegas-... te trastorna un poco los horarios pero sigo haciendo mi vida".
A estas alturas y completamente desquiciada, me pregunto: "¿Mi vida? Pero, ¿qué es eso?"
Si yo ya no tengo vida, ... ni vida, ni amigos, ni farrapos de gaita.
Estoy despistada, lo reconozco. Algunos amigos se han evaporizado, o sufren procesos de putrefacción, otros se han momificado y alguno inesperadamente se ha solidificado. Pero puedo presumir y presumo, a pesar de todo, de una vida social muy compleja. Mis amigos son virtuales. Y no me refiero a que sean amigos de red, no, digamos que son amigos en la hipótesis, amigos por el milagro de serlo y no por la materialización de la relación.
En este sentido virtual soy feliz, sigo siendo amiga de Marina, de José Ricardo, de Juana, de Rosa, de Anabel, de Vene, de Nina, de Augusto, de Ángel, de Patri, de María, de Chus, de Angie, de Javier, de Jorge, etc. ... y sin verlos!.
En esta virtualidad he decidido incorporar a Leon Tolstoi a mi lista. Me gusta su amistad, y no quiero privarme de nada en cuestión de amigos.
Felices fiestas a todos, los que sois y los que seréis.
HOY NO ES UN BUEN DÍA
No sé qué me pasa... quizá estoy incubando un catarro... quizá sea la muerte del loro, que me ha hecho pupa... o quizá no es más que un ataque de existencialismo.
Este puente me ha echo naufragar.
Me rodeo de mis preferencias, en negro, naturaleza y humanidad ¿para qué andar con disimulos?
Este puente me ha echo naufragar.
Me rodeo de mis preferencias, en negro, naturaleza y humanidad ¿para qué andar con disimulos?
PIOLÍN ESTÁ HASTA LOS HUEVOS
La escena rompe el corazón.
Calle Alcalá, frente a la Diosa Cibeles, un Piolín con tamaño de Piolón, posa orgulloso frente a su plato de pedir.
De frente, una sonriente forastera le fotografía sin parar, "¡qué lindo!" se dice la mujer.
Y sin perder su sonrisa se gira y dirige su cámara curiosa a la Diosa de la Plaza.
Terremoto en Alcalá: Piolín enfurecido con el giro virginal, dejando el plato vacío se va a perseguir, mano extendida, la limosna que en su mente es el pago de posar sin rechistar.
"Es imbécil la mujer, no trabajo sin cobrar"
La mujer está asustada, Piolín no es de verdad, este señor que la persigue, la quiere molestar y ella solo lo quería inmortalizar.
No es fácil recaudar lo que nadie quiere soltar pero si ocultas tu intención esto te puede pasar.
Calle Alcalá, frente a la Diosa Cibeles, un Piolín con tamaño de Piolón, posa orgulloso frente a su plato de pedir.
De frente, una sonriente forastera le fotografía sin parar, "¡qué lindo!" se dice la mujer.
Y sin perder su sonrisa se gira y dirige su cámara curiosa a la Diosa de la Plaza.
Terremoto en Alcalá: Piolín enfurecido con el giro virginal, dejando el plato vacío se va a perseguir, mano extendida, la limosna que en su mente es el pago de posar sin rechistar.
"Es imbécil la mujer, no trabajo sin cobrar"
La mujer está asustada, Piolín no es de verdad, este señor que la persigue, la quiere molestar y ella solo lo quería inmortalizar.
No es fácil recaudar lo que nadie quiere soltar pero si ocultas tu intención esto te puede pasar.
Shakespeare: ¿traducción, versión, adaptación?.
De tanto en cuanto leo a Shakespeare, difícil, porque a Shakespeare no se le puede leer como se lee una novela,en cuanto pasas de la cuarta línea emprendes una aventura arqueológica en tu empeño por descifrar el texto, lo que te acaba por convertir en una Indiana Jones del teatro.
¿Por qué?.Pues no lo sé, quizá porque Shakespeare vivió hace 400 años y la forma de hablar de sus personajes está caduca (frente a la vigogrosa vigencia de su forma de actuar); o quizá porque los traductores de Shakespeare están caducos en si mismos y ponen en boca de los personajes del dramaturgo palabras caducas y expresiones oxidadas.
Y es que con Shakespeare no veo más que dos opciones:
La A/ Coger el texto, ponerte de pie y buscar compañeros de juegos, un Horacio, un espectro, un Claudio etc. y entre todos intentar entender (puro teatro)
La B/ Coger el texto,esta vez el original en inglés y armarte con al menos tres traducciones, (a mi la de Astrana Marín que no me gusta nada para ser dicha me parece imprescindible, Valverde, Pujante o la Fundación Shakespeare)para poder entender lo que pasa e ir elaborando tu propia versión.
Shakespeare no quiere traducciones, exige versiones, actualizaciones hechas con libertad e inteligencia (indispensable); no traduzcas a Shakespeare, pierdes el tiempo, inspírate en él, como él hizo y encuentra tus creaciones
¿Por qué?.Pues no lo sé, quizá porque Shakespeare vivió hace 400 años y la forma de hablar de sus personajes está caduca (frente a la vigogrosa vigencia de su forma de actuar); o quizá porque los traductores de Shakespeare están caducos en si mismos y ponen en boca de los personajes del dramaturgo palabras caducas y expresiones oxidadas.
Y es que con Shakespeare no veo más que dos opciones:
La A/ Coger el texto, ponerte de pie y buscar compañeros de juegos, un Horacio, un espectro, un Claudio etc. y entre todos intentar entender (puro teatro)
La B/ Coger el texto,esta vez el original en inglés y armarte con al menos tres traducciones, (a mi la de Astrana Marín que no me gusta nada para ser dicha me parece imprescindible, Valverde, Pujante o la Fundación Shakespeare)para poder entender lo que pasa e ir elaborando tu propia versión.
Shakespeare no quiere traducciones, exige versiones, actualizaciones hechas con libertad e inteligencia (indispensable); no traduzcas a Shakespeare, pierdes el tiempo, inspírate en él, como él hizo y encuentra tus creaciones
JARDINES
Cultura y arte frente a Naturaleza.
Voy por la calle y tropiezo contra el bordillo:
-¡Cagoen Sos!
Y me pongo a pensar. "Caminando por el campo esto no pasa, si aquí tuviera un terraplén sería diferente, las hostias serían más armónicas, vendrían en desarrollos cadenciosos, ¡¡¡pero esta puta manía de encerrar a la naturaleza, de castrarla y ponerle topes, oyyy!!!"
Pero yo misma me pongo freno a este vómito de pensamientos disparatados: "No te pases Mer, ahí tienes los jardines japoneses, los bonsais y todo la parafernalia de imitación a la naturaleza que hacen los japos, piensa que eso también es producto del hombre... y tiene armonía".
Bueno, ya, pero eso está muy cerca del arte, y el arte es otra cosa. Si el hombre ha desarrollado su capacidad instrumental para dominar la naturaleza (y como consecuencia destruirla) también, por otro lado ha puesto lo mejor de su humanidad en la búsqueda de una expresión artística que explique lo inexplicable desde lo inexplicable, vamos que si hay algo que merezca la pena de la humanidad es el arte, bueno, mejor dicho el ARTE.
En fin, bordillos o jardines, de todas maneras, no creo que esa sea la cuestión.
P.D. El cuadro de la foto lo pintó Adela, en él varios de sus famosos "cara patatas".
ASUNTOS PENDIENTES
Esta mañana me he despertado: "Le debo dinero a alguien".
Repaso el alrededor de estos últimos días... Nada. No encuentro nada.
Camino a coger el metro e insisto: "Le debo una cena a alguien, lo sé."
Miro atrás, todo lo atrás que puedo... "¡Atchisss!" ¡Puta alergia! A ver si el acupuntor puede hacer algo
ALGUIEN -Toma, el teléfono del acupuntor.
YO MISMA -Gracias.
ALGUIEN -Para el desequilibrio energético que tienes es lo mejor.
¡Desequilibrio energético! No puedo con los diagnósticos Zen de las miembras/os del club LoArregloTodoConUnaSesiónDeTerapia.
Claro, ¡ya he caído, ¡la deuda!, le debo una cena a una terapeuta renacedora, (rebirthing). Me remonto al menos 15 años, a los tiempos de la Mercedes adolescente tardía (ya no cumpliría los 20). Había hecho unas cuantas sesiones de Renacimiento con una terapeuta a la que admiraba y un día recibí una llamada de ella, "Te invito a una cena en mi casa" ¡Oh Felicidad! Mi Diosa me elegía para cenar en su casa con otros acólitos, pensaba yo. "Sí, por supuesto, encantada" contesté.
Me visto de gala, la susodicha gustaba de cubrirse de sedas como una Diosa Hindú y yo que andaba peleada con mi desaliño pretendí imitarla (imitación y desdén por lo propio, es marca de la casa).
Allá llego, afueras de Madrid, casa semicampo-semiurbe, con un toque de "vaya clase que tengo".
Cenamos frugal y amaneradamente, y... hete aquí que antes del postre mis compañeras acólitas empiezan a sacar monederos y carteras y llenan a nuestra estrella de billetes.
La cena costaba 10.000 ptas.
No era una invitación, la compañía y el tiempo en la cocina de mi Diosa me iba a costar 10.000 ptas. Yo, que era pobre de pedir (pobreza de artista, no de político) me quedé petrificada, literal, se me congeló el rostro en una medio sonrisa (también marca de la casa) las piernas retorcidas y dormidas, (habíamos cenado en el suelo, sobre cojines) y la espalda erecta como si me hubiese tragado un sable. No me atreví a articular palabra, me sentí tan ridícula... otra vez había picado, porque lo llamaban amistad cuando querían decir negocio.¡Oh mundo cruel! Porque nos enseñas tus entrañas a hostias. Oh inocencia estúpida, qué cálida y tontorrona eres...
Hoy sigo debiendo esa cena, una deuda a cambio de mi inocencia, todo tiene un precio.
Repaso el alrededor de estos últimos días... Nada. No encuentro nada.
Camino a coger el metro e insisto: "Le debo una cena a alguien, lo sé."
Miro atrás, todo lo atrás que puedo... "¡Atchisss!" ¡Puta alergia! A ver si el acupuntor puede hacer algo
ALGUIEN -Toma, el teléfono del acupuntor.
YO MISMA -Gracias.
ALGUIEN -Para el desequilibrio energético que tienes es lo mejor.
¡Desequilibrio energético! No puedo con los diagnósticos Zen de las miembras/os del club LoArregloTodoConUnaSesiónDeTerapia.
Claro, ¡ya he caído, ¡la deuda!, le debo una cena a una terapeuta renacedora, (rebirthing). Me remonto al menos 15 años, a los tiempos de la Mercedes adolescente tardía (ya no cumpliría los 20). Había hecho unas cuantas sesiones de Renacimiento con una terapeuta a la que admiraba y un día recibí una llamada de ella, "Te invito a una cena en mi casa" ¡Oh Felicidad! Mi Diosa me elegía para cenar en su casa con otros acólitos, pensaba yo. "Sí, por supuesto, encantada" contesté.
Me visto de gala, la susodicha gustaba de cubrirse de sedas como una Diosa Hindú y yo que andaba peleada con mi desaliño pretendí imitarla (imitación y desdén por lo propio, es marca de la casa).
Allá llego, afueras de Madrid, casa semicampo-semiurbe, con un toque de "vaya clase que tengo".
Cenamos frugal y amaneradamente, y... hete aquí que antes del postre mis compañeras acólitas empiezan a sacar monederos y carteras y llenan a nuestra estrella de billetes.
La cena costaba 10.000 ptas.
No era una invitación, la compañía y el tiempo en la cocina de mi Diosa me iba a costar 10.000 ptas. Yo, que era pobre de pedir (pobreza de artista, no de político) me quedé petrificada, literal, se me congeló el rostro en una medio sonrisa (también marca de la casa) las piernas retorcidas y dormidas, (habíamos cenado en el suelo, sobre cojines) y la espalda erecta como si me hubiese tragado un sable. No me atreví a articular palabra, me sentí tan ridícula... otra vez había picado, porque lo llamaban amistad cuando querían decir negocio.¡Oh mundo cruel! Porque nos enseñas tus entrañas a hostias. Oh inocencia estúpida, qué cálida y tontorrona eres...
Hoy sigo debiendo esa cena, una deuda a cambio de mi inocencia, todo tiene un precio.
¡Qué sensación más fea ser timada!
Primero una pequeña nota sobre el título: uso esta extraña forma del verbo timar porque una vez timada me quedo tan pasmá que la forma pasiva del verbo es la única manera de reflejar mi estado de ánimo.
Comienza la narración de los hechos:
En una tienda veo un objeto, no desvelo de que se trata pues no quiero violar mi intimidad.Me gustó mucho, tanto que aunque me pareció carísimo, 69 €, me decidí a comprarlo porque "a veces -pensé yo aquel día- merece la pena gastarse un poco más y salirse de la gama producto-medio del consumo general”.
Para comprar dicho objeto, hube de convencer a David para que viniera a verlo (en cierta manera el objeto era para compartir). Habíamos de desplazarnos a las afueras de Madrid, y para poder hacerlo sin problemas de stress, tuvimos que pedirle a su madre* que viniese una tarde desde Hortaleza (al menos a 7km. del centro) para quedarse con la niña Adela mientras hacíamos nuestro misterioso recado.
Dicho y hecho; tarde del martes, abuela y nieta en casa, David y yo viajando en busca del codiciado objeto. Llegamos a destino: a David le gusta, ¡alivio! Pero ¡duda! le parece caro; finalmente su belleza nos gana, decidimos comprarlo.
Sábado por la mañana, voy a por el pan, en el escaparate de una tienda cercana: ¡zacatrás! Un objeto, ¿parecido?… ¿el mismo? Entro, ¡no puede ser! Depositados en el suelo, una pila de objetos, todos exactamente iguales al mío… ¡Mi exclusividad apilada con otro ciento de exclusividades en el suelo de una tienda cualquiera!
Desde el más absoluto de los desencantos cojo uno de los clones exclusivos y ¡Oh desgracia elevada a la infinita potencia! ¡¡¡30€ más barato!!!.
No hay más opción que el suicidio comercial.
Me escondo y a nadie digo que: ¡he sido timada!
* A todos los efectos “su madre” es mi suegra, aunque debido a no tener regularizada nuestra relación y la poca gracia que me hace la palabra, prefiero llamarla "la madre de David" o bien "Ana" que es como se llama
Comienza la narración de los hechos:
En una tienda veo un objeto, no desvelo de que se trata pues no quiero violar mi intimidad.Me gustó mucho, tanto que aunque me pareció carísimo, 69 €, me decidí a comprarlo porque "a veces -pensé yo aquel día- merece la pena gastarse un poco más y salirse de la gama producto-medio del consumo general”.
Para comprar dicho objeto, hube de convencer a David para que viniera a verlo (en cierta manera el objeto era para compartir). Habíamos de desplazarnos a las afueras de Madrid, y para poder hacerlo sin problemas de stress, tuvimos que pedirle a su madre* que viniese una tarde desde Hortaleza (al menos a 7km. del centro) para quedarse con la niña Adela mientras hacíamos nuestro misterioso recado.
Dicho y hecho; tarde del martes, abuela y nieta en casa, David y yo viajando en busca del codiciado objeto. Llegamos a destino: a David le gusta, ¡alivio! Pero ¡duda! le parece caro; finalmente su belleza nos gana, decidimos comprarlo.
Sábado por la mañana, voy a por el pan, en el escaparate de una tienda cercana: ¡zacatrás! Un objeto, ¿parecido?… ¿el mismo? Entro, ¡no puede ser! Depositados en el suelo, una pila de objetos, todos exactamente iguales al mío… ¡Mi exclusividad apilada con otro ciento de exclusividades en el suelo de una tienda cualquiera!
Desde el más absoluto de los desencantos cojo uno de los clones exclusivos y ¡Oh desgracia elevada a la infinita potencia! ¡¡¡30€ más barato!!!.
No hay más opción que el suicidio comercial.
Me escondo y a nadie digo que: ¡he sido timada!
* A todos los efectos “su madre” es mi suegra, aunque debido a no tener regularizada nuestra relación y la poca gracia que me hace la palabra, prefiero llamarla "la madre de David" o bien "Ana" que es como se llama
CARTA MÁGICA
Un caramelo de fresa y una nube.
Una chocolatina con papel dorado
y el sombrero rojo de Peter Pan.
La colección Kwa de animales salvajes de Kenia y
el turbo scalextric reproducción fiel del T.U.R.I. Madrid-Madagascar del 2023.
Las gafas espejadas y chapadas en oro con el anagrama under de Blit and Blit.
El viaje al polo, pandilla de la Universidad incluida, con calcetines hipotérmicos
de última generación y skis forrados de metacrilato serie megaprin.
El facsimil de las 1001 noches enmaquetado por Uriol Vilaescusa y Pardá
con diseño se Strön Skaargarden.
Los archivos de la biblioteca de Alejandría y la colección de diccionarios y gramáticas de todos los idiomas del mundo actuales y pretéritos.
El pasado y el futuro del comportamiento social del ser humano
en mi videoconsola.
Recorridos por la tierra,
la luna, las estrellas
y todo Universo imaginado y por imaginar
en mis juegos de ordenador.
Todo,
al instante.
Dueña del mundo y del tiempo.
¿ingenua?
¿a donde voy?
Queridos Reyes magos, me faltan muy pocos años
para pediros, rogaros,
un poco de vacío
será lo único que me llene.
Firmado: Una cualquiera
Una chocolatina con papel dorado
y el sombrero rojo de Peter Pan.
La colección Kwa de animales salvajes de Kenia y
el turbo scalextric reproducción fiel del T.U.R.I. Madrid-Madagascar del 2023.
Las gafas espejadas y chapadas en oro con el anagrama under de Blit and Blit.
El viaje al polo, pandilla de la Universidad incluida, con calcetines hipotérmicos
de última generación y skis forrados de metacrilato serie megaprin.
El facsimil de las 1001 noches enmaquetado por Uriol Vilaescusa y Pardá
con diseño se Strön Skaargarden.
Los archivos de la biblioteca de Alejandría y la colección de diccionarios y gramáticas de todos los idiomas del mundo actuales y pretéritos.
El pasado y el futuro del comportamiento social del ser humano
en mi videoconsola.
Recorridos por la tierra,
la luna, las estrellas
y todo Universo imaginado y por imaginar
en mis juegos de ordenador.
Todo,
al instante.
Dueña del mundo y del tiempo.
¿ingenua?
¿a donde voy?
Queridos Reyes magos, me faltan muy pocos años
para pediros, rogaros,
un poco de vacío
será lo único que me llene.
Firmado: Una cualquiera
FESTIVAL DE OTOÑO
Llevo una pila de años viviendo en Madrid. Vivo en el centro, entre Plaza Mayor y Puerta del Sol, en el cogollo multicultural de la urbe.
Sin embargo, sigo siendo aquella adolescente de Pontecesures desmañada y curiosa que a los 14 años vio por primera vez un extranjero. Era ruso, alemán o americano, cruzaba Galicia en bicicleta. Aquella yo de entonces, maravillada con la aparición, detuvo al peregrino, lo metió en su casa y lo bombardeó a preguntas mientras, emocionada, dibujaba en una hoja un mapa para que el extranjero pudiese señalar de dónde venía.
Conocer alguien que hable una lengua que yo no conozca, me transforma de súbito, y sin que yo pueda hacer nada para evitarlo, en porteramiembra de la KGB, plena de curiosidad y ganas de saber.
Por eso me encanta el Festival de Otoño de Madrid. Desde siempre, desde que no tenía dinero para comprar las entradas e iba a los estrenos pidiendo a las autoridades invitaciones sobrantes (a las autoridades siempre les sobran invitaciones). Hasta ahora, que tranquilamente consulto la programación en verano, la discuto con mi pareja de hecho teatral, mi amigo Juan Carlos, para por fin juntos elegir cuatro obras .
Y luego, también vamos juntos al teatro. Me encanta ir con él, porque le gusta de verdad el teatro, aunque es actor disfruta viendo teatro, no le ataca la ansiedad de tener que opinar , bueno, a ninguno de los dos nos ataca esa ansiedad, no tenemos nada que demostrarnos. Y cuando acaba la obra caminamos juntos hacia casa, vivimos muy cerca, a veces lo hacemos despacio y en silencio, otras veces hablando de nuestras cosas, de nuestros proyectos (por supuesto teñidos de lo mejor que hemos visto) y otras comiendo castañas asadas, como el otro día que fuimos a ver ISABELLA´S ROOM, obra que me recomendó un padre del parque una tarde mientras observábamos a nuestras hijas jugar.
Isabella´s room?¡que interesante!qué curioso físico el del chico que hacía de nieto, Frank creo que se llamaba. qué fuerte como se besaban abuela y nieto y como le metía mano él.qué voz más bonita tenía el Alexander cuando cantaba, mezcla de David Bowie y Tom Waits.¿Y las chicas? Qué graciosa la tahitiana y qué dulce la japonesa!Me encantó el padre alcohólico, tenía que haberlo visto Nicolas Cage antes de hacer Leaving las Vegas, qué actor Benoît Gob.¡Que divertido el director, con CUANTA LIBERTAD HA CREADO!
Todo esto se precipitaba en mi cabeza.
En fin "La habitación de Isabella" fue una nueva llamada, como la de aquel peregrino ruso, alemán o americano que cruzaba Galicia en bicicleta, desatando en mí de nuevo millones de preguntas, curiosidades, dudas y reflexiones sobre el arte de crear y la libertad.
P.D. Siempre que me enzarzo en este tipo de reflexiones recibo la colaboración de David. Él cree firmemente en el poder del trabajo. Recojo su manera, confío en él y digo: "Sí, hace falta mucho trabajo para desnudar la libertad de creación" .
Para desnudar mi libertad he de ser experta en bajar y subir cremalleras, coser y descoser botones, abrir y cerrar costuras, poner y quitar automáticos...
...aquí me hallo en medio de abrigos, gabardinas, jerseys, bufandas, vestidos, faldas,camisetas y sujetadores buscando mi desnudez y mi libertad.
Sin embargo, sigo siendo aquella adolescente de Pontecesures desmañada y curiosa que a los 14 años vio por primera vez un extranjero. Era ruso, alemán o americano, cruzaba Galicia en bicicleta. Aquella yo de entonces, maravillada con la aparición, detuvo al peregrino, lo metió en su casa y lo bombardeó a preguntas mientras, emocionada, dibujaba en una hoja un mapa para que el extranjero pudiese señalar de dónde venía.
Conocer alguien que hable una lengua que yo no conozca, me transforma de súbito, y sin que yo pueda hacer nada para evitarlo, en porteramiembra de la KGB, plena de curiosidad y ganas de saber.
Por eso me encanta el Festival de Otoño de Madrid. Desde siempre, desde que no tenía dinero para comprar las entradas e iba a los estrenos pidiendo a las autoridades invitaciones sobrantes (a las autoridades siempre les sobran invitaciones). Hasta ahora, que tranquilamente consulto la programación en verano, la discuto con mi pareja de hecho teatral, mi amigo Juan Carlos, para por fin juntos elegir cuatro obras .
Y luego, también vamos juntos al teatro. Me encanta ir con él, porque le gusta de verdad el teatro, aunque es actor disfruta viendo teatro, no le ataca la ansiedad de tener que opinar , bueno, a ninguno de los dos nos ataca esa ansiedad, no tenemos nada que demostrarnos. Y cuando acaba la obra caminamos juntos hacia casa, vivimos muy cerca, a veces lo hacemos despacio y en silencio, otras veces hablando de nuestras cosas, de nuestros proyectos (por supuesto teñidos de lo mejor que hemos visto) y otras comiendo castañas asadas, como el otro día que fuimos a ver ISABELLA´S ROOM, obra que me recomendó un padre del parque una tarde mientras observábamos a nuestras hijas jugar.
Isabella´s room?¡que interesante!qué curioso físico el del chico que hacía de nieto, Frank creo que se llamaba. qué fuerte como se besaban abuela y nieto y como le metía mano él.qué voz más bonita tenía el Alexander cuando cantaba, mezcla de David Bowie y Tom Waits.¿Y las chicas? Qué graciosa la tahitiana y qué dulce la japonesa!Me encantó el padre alcohólico, tenía que haberlo visto Nicolas Cage antes de hacer Leaving las Vegas, qué actor Benoît Gob.¡Que divertido el director, con CUANTA LIBERTAD HA CREADO!
Todo esto se precipitaba en mi cabeza.
En fin "La habitación de Isabella" fue una nueva llamada, como la de aquel peregrino ruso, alemán o americano que cruzaba Galicia en bicicleta, desatando en mí de nuevo millones de preguntas, curiosidades, dudas y reflexiones sobre el arte de crear y la libertad.
P.D. Siempre que me enzarzo en este tipo de reflexiones recibo la colaboración de David. Él cree firmemente en el poder del trabajo. Recojo su manera, confío en él y digo: "Sí, hace falta mucho trabajo para desnudar la libertad de creación" .
Para desnudar mi libertad he de ser experta en bajar y subir cremalleras, coser y descoser botones, abrir y cerrar costuras, poner y quitar automáticos...
...aquí me hallo en medio de abrigos, gabardinas, jerseys, bufandas, vestidos, faldas,camisetas y sujetadores buscando mi desnudez y mi libertad.
Un pó de tó
Me veo obligada a volver a mi blog, me he roto el dedo pequeño de mi pie derecho, ya no tengo disculpa, he de publicar un nuevo artículo...pero, ¿tengo algo que decir?...Uf, la verdad es que por cosas que no quede, voy a ponerlas en fila (como hace Adela con sus muñecos) y luego si me apetece vuelvo sobre cada una.
1-Estrenamos ya AMORTAL. Tenemos una buena función, lo sé, tiene algo muy importante y es que tiene muchos niveles de lectura, quizá, (esta es mi opinión) porque quienes la hacemos somos gente muy variopinta y hemos conseguido hacer un trabajo en equipo de verdad, hay algo esencial de cada uno de nosotros, y eso se nota.
2- ¿Por qué los políticos con la que está cayendo no se bajan los sueldos? ¡Todos! Cuando hablo de la que está cayendo no me refiero a la crisis, me refiero al descubrimiento que está haciéndose de los sobresueldos que, ellos tan listos, se han buscado para, aprovechando su clara ventaja sobre los demás trabajadores, incrementar el grupito de potentados vividores del lujo ciegos a cualquier realidad social. Ya sé que no son todos así, pero si tenéis un poquillo de decencia los que no sois delincuentes ¡bajaos los sueldos y dejaos de bajaros las bragas ante los pillos en busca de pedazos de pastel!. (para este apartado no tengo foto)
3- Joaquín, el frutero del Mercado de San Miguel ha sobrevivido al poder del capital. Los comerciantes del antiguo mercado fueron vendiendo poco a poco sus puestos a cambio de sustanciosas sumas de dinero a una empresa que tenía un proyecto de un mercado/bar, su negocio es más un bar que un mercado(Aunque siguen vendiendo viandas, de las de domingo). Supongo yo que para cambiar de finalidad el mercado hay que tener buenos, grandes y especiales amigos, aunque si uno tiene esperanza la cosa puede funcionar y Esperanza les acompañó en la inauguración. Pero, en fin, a lo que íbamos, el bueno de Joaquín, consiguió escapar de la quema y sigue en su puestito.
No sé como lo ha hecho, pero reconozcamos que tiene mérito ganarle la partida a la pasta. Quizá pedía demasiado o quizá, y prefiero creerme esto, amaba más su puesto, sus verduras y a sus clientes, Joaquín es el único frutero que yo conozco capaz de dejar el puesto vacío por llevarle la compra a una viejita.
¡Ay, Joaquín, quién fuera como tú!
1-Estrenamos ya AMORTAL. Tenemos una buena función, lo sé, tiene algo muy importante y es que tiene muchos niveles de lectura, quizá, (esta es mi opinión) porque quienes la hacemos somos gente muy variopinta y hemos conseguido hacer un trabajo en equipo de verdad, hay algo esencial de cada uno de nosotros, y eso se nota.
2- ¿Por qué los políticos con la que está cayendo no se bajan los sueldos? ¡Todos! Cuando hablo de la que está cayendo no me refiero a la crisis, me refiero al descubrimiento que está haciéndose de los sobresueldos que, ellos tan listos, se han buscado para, aprovechando su clara ventaja sobre los demás trabajadores, incrementar el grupito de potentados vividores del lujo ciegos a cualquier realidad social. Ya sé que no son todos así, pero si tenéis un poquillo de decencia los que no sois delincuentes ¡bajaos los sueldos y dejaos de bajaros las bragas ante los pillos en busca de pedazos de pastel!. (para este apartado no tengo foto)
3- Joaquín, el frutero del Mercado de San Miguel ha sobrevivido al poder del capital. Los comerciantes del antiguo mercado fueron vendiendo poco a poco sus puestos a cambio de sustanciosas sumas de dinero a una empresa que tenía un proyecto de un mercado/bar, su negocio es más un bar que un mercado(Aunque siguen vendiendo viandas, de las de domingo). Supongo yo que para cambiar de finalidad el mercado hay que tener buenos, grandes y especiales amigos, aunque si uno tiene esperanza la cosa puede funcionar y Esperanza les acompañó en la inauguración. Pero, en fin, a lo que íbamos, el bueno de Joaquín, consiguió escapar de la quema y sigue en su puestito.
No sé como lo ha hecho, pero reconozcamos que tiene mérito ganarle la partida a la pasta. Quizá pedía demasiado o quizá, y prefiero creerme esto, amaba más su puesto, sus verduras y a sus clientes, Joaquín es el único frutero que yo conozco capaz de dejar el puesto vacío por llevarle la compra a una viejita.
¡Ay, Joaquín, quién fuera como tú!
CONTORNOS DE LA ENVIDIA (el título y sólo el título es un homenaje a Ana Martín Puigpelat)
Me llama la atención la naturaleza de la envidia porque siendo envidia con toda su sustancia, puede manifestarse de forma muy contradictoria. Me explico: envidiar, en esencia, es querer poseer lo que tiene otro, ¿no? "Ay, ojalá fuera eso mío", "Ojalá eso me pasase a mi" "Ojalá yo fuera así", etc, etc.
Bueno, ahora empieza el lío. Si uno quiere lo del otro porque le gusta, entonces:
A) puede creer que él no lo tiene porque no se lo merece (tenemos aquí al que se machaca)
B) puede pensar que él se lo merece mas pero es un incomprendido, el mundo es injusto y además él no ha tenido suerte jamás (aquí está la víctima)
C) también puede ser que su foco no lo ponga en si él mismo se lo merece o no, sino en si el otro se lo merece. (Aquí sale la mala hostia, " No, de ninguna manera, está claro, lo ha conseguido con malas artes, enchufes, favoritismos, etc.")
Por supuesto hay una larga cadena de variantes que salen de mezclar estos tres tipos, pero lo que nos interesa ver es que en las 2 primeras opciones la envidia parece dañar al que la sufre, pero en la tercera se salta a degüello sobre el otro, sobre el envidiado haciéndole daño y normalmente despreciándolo.
A mi me parece que es esta la envidia que tiene tan mala prensa, la que hace a la envidia ser un sentimiento tan denostado e infravalorado.
Sin embargo la envidia en esencia no es más que un detector de maravillas, un descubridor de lo mejor, desvela a los ojos del que la posee lo mejor de cada cosa, encuentra las flores mas hermosas de cualquier jardín con una rapidez, economía e infalibilidad probadas.
Démosle una oportunidad a la envidia dejándole manifestarse en todas sus formas.
Bueno, ahora empieza el lío. Si uno quiere lo del otro porque le gusta, entonces:
A) puede creer que él no lo tiene porque no se lo merece (tenemos aquí al que se machaca)
B) puede pensar que él se lo merece mas pero es un incomprendido, el mundo es injusto y además él no ha tenido suerte jamás (aquí está la víctima)
C) también puede ser que su foco no lo ponga en si él mismo se lo merece o no, sino en si el otro se lo merece. (Aquí sale la mala hostia, " No, de ninguna manera, está claro, lo ha conseguido con malas artes, enchufes, favoritismos, etc.")
Por supuesto hay una larga cadena de variantes que salen de mezclar estos tres tipos, pero lo que nos interesa ver es que en las 2 primeras opciones la envidia parece dañar al que la sufre, pero en la tercera se salta a degüello sobre el otro, sobre el envidiado haciéndole daño y normalmente despreciándolo.
A mi me parece que es esta la envidia que tiene tan mala prensa, la que hace a la envidia ser un sentimiento tan denostado e infravalorado.
Sin embargo la envidia en esencia no es más que un detector de maravillas, un descubridor de lo mejor, desvela a los ojos del que la posee lo mejor de cada cosa, encuentra las flores mas hermosas de cualquier jardín con una rapidez, economía e infalibilidad probadas.
Démosle una oportunidad a la envidia dejándole manifestarse en todas sus formas.
EL TAJO
Sus padres en el Tajo...
Ay, qué sola está mi niña...
Van al río los sus padres,
en el coche de su primo
la ciudad blanca a los novios
les dará la bienvenida.
Fados suaves, fados roncos
Ay, que sola está mi niña...
ADICCIONES
No sé en que mundo vivimos, ni cómo hemos llegado hasta aquí pero a mi ningún científico será capaz de refutarme la idea de que en el genoma del ser humano hay una partecita que constantemente, año tras año, generación tras generación va transmitiendo la adicción al maltrato.
No se puede entender cómo consentimos que nuestros allegados nos traten como basura, cuanto más allegados, más basura, la sonrisa, la paciencia está para otros, para los de fuera; la sonrisa y la paciencia se erigen en comportamiento social, ¿el familiar? el desprecio, las malas palabras, los frases ariscas, las prisas...
El adicto aguanta y aguanta, no sabe muy bien por qué, quizá la costumbre, es posible que ya no recuerde otra forma de ser tratado, o simplemente sea culpa de su genoma.
Situación A: Comida familiar, madre con dos hijos,uno vive en la casa y el otro fuera:
HIJO DE CASA- Joer mamá, no sé porque cojones tienes que echarle pimiento a las comidas, ¿no sabes que no me gusta, hostia?
MADRE (Con tonito lastimero, es una adicta al maltrato)- Apártalo.
HIJO DE CASA (refunfuñando)-¡Apártalo, apártalo...
HIJO DE FUERA- Está muy buena la comida, mamá, ¡que bien te salen estos guisos!
Situación B: El HIJO DE FUERA de la situación anterior ahora en su casa, con su pareja.
MUJER DEL HIJO DE FUERA (Llegando con dos platos)- ¡Vaya mierda de mantel has puesto! ¡Es que no tienes gusto ni pa poner la mesa!. ¿Para que me pones una copa? ¡Que no me pongas copa, hostia, que me gusta beber el vino en vaso!
HIJO DE FUERA- Apártala.
MUJER DEL HIJO DE FUERA- ¡Apártala, apártala...
Nótese que este tipo de maltrato y su correspondiente adicción está indisolublemente vinculado al ámbito familiar, por eso casi siempre las adictas al maltrato somos las mujeres y los maltratadores los hombres, porque aquellas suelen ser las que llevan las casas. Pero no es maltrato de género solamente, es maltrato familiar, maltrato de cualquiera (sea hombre o mujer) con su pareja, el de cualquiera, hijo/a, con su madre/padre, el de cualquiera, madre/padre con su hijo/a, etc. etc.. el maltrato producido por la cotidianidad, por el roce permanente. Es desesperante, ¿por qué el conocimiento ha de arrastrar esta cruz? ¿Es que la familiaridad no tiene otra posibilidad de desarrollo que la putrefacción de las relaciones?
¡Auxilio!¡Socorro! ¡Que alguien nos ayude!
No se puede entender cómo consentimos que nuestros allegados nos traten como basura, cuanto más allegados, más basura, la sonrisa, la paciencia está para otros, para los de fuera; la sonrisa y la paciencia se erigen en comportamiento social, ¿el familiar? el desprecio, las malas palabras, los frases ariscas, las prisas...
El adicto aguanta y aguanta, no sabe muy bien por qué, quizá la costumbre, es posible que ya no recuerde otra forma de ser tratado, o simplemente sea culpa de su genoma.
Situación A: Comida familiar, madre con dos hijos,uno vive en la casa y el otro fuera:
HIJO DE CASA- Joer mamá, no sé porque cojones tienes que echarle pimiento a las comidas, ¿no sabes que no me gusta, hostia?
MADRE (Con tonito lastimero, es una adicta al maltrato)- Apártalo.
HIJO DE CASA (refunfuñando)-¡Apártalo, apártalo...
HIJO DE FUERA- Está muy buena la comida, mamá, ¡que bien te salen estos guisos!
Situación B: El HIJO DE FUERA de la situación anterior ahora en su casa, con su pareja.
MUJER DEL HIJO DE FUERA (Llegando con dos platos)- ¡Vaya mierda de mantel has puesto! ¡Es que no tienes gusto ni pa poner la mesa!. ¿Para que me pones una copa? ¡Que no me pongas copa, hostia, que me gusta beber el vino en vaso!
HIJO DE FUERA- Apártala.
MUJER DEL HIJO DE FUERA- ¡Apártala, apártala...
Nótese que este tipo de maltrato y su correspondiente adicción está indisolublemente vinculado al ámbito familiar, por eso casi siempre las adictas al maltrato somos las mujeres y los maltratadores los hombres, porque aquellas suelen ser las que llevan las casas. Pero no es maltrato de género solamente, es maltrato familiar, maltrato de cualquiera (sea hombre o mujer) con su pareja, el de cualquiera, hijo/a, con su madre/padre, el de cualquiera, madre/padre con su hijo/a, etc. etc.. el maltrato producido por la cotidianidad, por el roce permanente. Es desesperante, ¿por qué el conocimiento ha de arrastrar esta cruz? ¿Es que la familiaridad no tiene otra posibilidad de desarrollo que la putrefacción de las relaciones?
¡Auxilio!¡Socorro! ¡Que alguien nos ayude!
LA SILLA DE FERNANDO Y LA EMPANADA DE POLVORONES
He visto un documental llamado "la silla de Fernando". Resumen de la producción: siento a Fernán Gómez en una silla, le pongo una cámara delante, le hago hablar. Doy al REC.
Podría parecer que no fuera necesario nada más, y sin embargo... ¡Qué desilusión! No sé cómo lo han hecho pero han conseguido que lo que se dice no tenga interés y..., lo peor, que el entrevistado adquiera la forma de abuelito chonchón del que se rien con osadía de poetas malditos sus descastados nietos.
¿Los entrevistadores han desvelado un Fernán Gómez de Chichinabo o se han revelado a sí mismos como unos entrevistadores pazguatos?
Esta es mi duda.
Dolorosa duda, porque, o bien mi admirado Fernando estaba hueco por dentro o bien los entrevistadores realizaron la película tras ponerse ciegos a empanada de polvorones, novísima delicatessen que te venden en "el club del gourmet" del Corte Inglés.
Heme aquí con Adela preparando en nuestros ordenadores nuestra nueva trilogía "Los rincones del alma o los calamares a la romana"
Podría parecer que no fuera necesario nada más, y sin embargo... ¡Qué desilusión! No sé cómo lo han hecho pero han conseguido que lo que se dice no tenga interés y..., lo peor, que el entrevistado adquiera la forma de abuelito chonchón del que se rien con osadía de poetas malditos sus descastados nietos.
¿Los entrevistadores han desvelado un Fernán Gómez de Chichinabo o se han revelado a sí mismos como unos entrevistadores pazguatos?
Esta es mi duda.
Dolorosa duda, porque, o bien mi admirado Fernando estaba hueco por dentro o bien los entrevistadores realizaron la película tras ponerse ciegos a empanada de polvorones, novísima delicatessen que te venden en "el club del gourmet" del Corte Inglés.
Heme aquí con Adela preparando en nuestros ordenadores nuestra nueva trilogía "Los rincones del alma o los calamares a la romana"
VÍCTIMA DEL CALOR
Está aquí el verano.
Me ha pillado en medio de mucho trabajo (el orgullo, Amortal, Camilla, la tele...) Pero el verano es una cosa irresistible o mejor diría invencible: cuando el verano llega, arrasa, y eso no se lo salta ni un cura.
El cuerpo se niega a cumplir horarios y si ha de cumplirlos sólo está esperando la hora de que llegue la libertad.
La piel necesita roce, y se entrega al chapuzón, caricia líquida y fuente de placer.
Los ojos expanden su mirada y atraviesan hormigón buscando lejanía e inmensidad.
Las reuniones obligadas por cuestiones materiales se esfuman, ya no es el momento ... y las amistades de corazón se presentan de nuevo como todos los veranos, cual diablos vestidos de rojo a ofrecerte cañas y barros en el atardecer, sardiñadas en la oscuridad y bailes a la luz de una orquesta.
Es tiempo de vivir.
Día 1: donde se cuentan las hazañas de los sin par AMORTALES
Es inevitable, lo que ha de acabar, ha de empezar.
Hoy han empezado los ensayos de AMORTAL . Presentes: Ana, la autora, Salva, el director, Luís, el ayudante, Francisco, Nacho y Mercedes, a los que llamaremos desde ahora LOS ACTORES. (De necesitar, en un futuro, particularizar los individuos de este grupo lo haremos usando sus nombres de pila)
Por el momento ni bajas ni heridos.
El futuro ya está aquí.
Si quieres seguir la historia de este espectáculo lee http://proyectoamortal.blogspot.com/
Hoy han empezado los ensayos de AMORTAL . Presentes: Ana, la autora, Salva, el director, Luís, el ayudante, Francisco, Nacho y Mercedes, a los que llamaremos desde ahora LOS ACTORES. (De necesitar, en un futuro, particularizar los individuos de este grupo lo haremos usando sus nombres de pila)
Por el momento ni bajas ni heridos.
El futuro ya está aquí.
Si quieres seguir la historia de este espectáculo lee http://proyectoamortal.blogspot.com/
POR TODO LO ANCHO
"Si no te vendes no eres nadie, no existes".
Puedes vender tu estilo, tus ideas, tu forma de ser, tu forma de relacionarte; puedes vender tus conocimientos de antropología, tu carisma, tu empaque o tus lavadoras; puedes vender tu nivel económico o tu nivel social, tu capacidad de organización, lo destroyer que eres, vender quizás la profesión de tu padre, la fama de tu madre, vender a tus hijos en diferentes modalidades, puedes vender a tu partido, al pueblo que te vió nacer, etc., etc.... lo que está claro es que algo tienes que vender, si no, no existes.(léase esta última frase con determinación)
Y, ¿a donde se llega con esta fiebre de la venta de cualquier cosa como medio de vida? Pues a una sociedad de comerciantes charlatanes, de vendeburras profesionales en todos los órdenes de la vida. Y, ¿qué produce esto? Pues comunidades de personas ampliando nuestros contactos con tal fruición y tal ansiedad que nos hemos olvidado de lo que estamos vendiendo debido al tiempo y la dificultad que lleva el hecho de vender.
CONCLUSIÓN: VIVIMOS A LO ANCHO. No porque tengamos mucho espacio, no, sino porque la prisa por vender nos obliga a emplear el tiempo extendiendo nuestras redes. Y el producto se resiente, el trabajo se duele, no hay tiempo de profundizar: importa menos la calidad de lo que haces; importa más hasta dónde has llegado en la divulgación de tu producto. Pero no te quejes, si no vendes, no existes. Felices sueños
Puedes vender tu estilo, tus ideas, tu forma de ser, tu forma de relacionarte; puedes vender tus conocimientos de antropología, tu carisma, tu empaque o tus lavadoras; puedes vender tu nivel económico o tu nivel social, tu capacidad de organización, lo destroyer que eres, vender quizás la profesión de tu padre, la fama de tu madre, vender a tus hijos en diferentes modalidades, puedes vender a tu partido, al pueblo que te vió nacer, etc., etc.... lo que está claro es que algo tienes que vender, si no, no existes.(léase esta última frase con determinación)
Y, ¿a donde se llega con esta fiebre de la venta de cualquier cosa como medio de vida? Pues a una sociedad de comerciantes charlatanes, de vendeburras profesionales en todos los órdenes de la vida. Y, ¿qué produce esto? Pues comunidades de personas ampliando nuestros contactos con tal fruición y tal ansiedad que nos hemos olvidado de lo que estamos vendiendo debido al tiempo y la dificultad que lleva el hecho de vender.
CONCLUSIÓN: VIVIMOS A LO ANCHO. No porque tengamos mucho espacio, no, sino porque la prisa por vender nos obliga a emplear el tiempo extendiendo nuestras redes. Y el producto se resiente, el trabajo se duele, no hay tiempo de profundizar: importa menos la calidad de lo que haces; importa más hasta dónde has llegado en la divulgación de tu producto. Pero no te quejes, si no vendes, no existes. Felices sueños
EL ARCO DEL IRIS
Estoy jodida, no me salieron las cosas como quería. ¿Para qué hablar?
El mundo tiene su propio movimiento, ajeno a tus planes.
Te invito a una copa...
Emborráchate!, bébete tu pesimismo.
¿Esta era la foto de antes?... Ni me doy cuenta.
El mundo tiene su propio movimiento, ajeno a tus planes.
Te invito a una copa...
Emborráchate!, bébete tu pesimismo.
¿Esta era la foto de antes?... Ni me doy cuenta.
¿NIÑOS PRODIGIO?
¿No os parece un abuso, rozando la explotación, los niños actores de televisión?
Ya, ya sé que se les cuida mucho y no se pasan de los límites que marca la ley, pero... ¿porqué está tan mal visto que un niño trabaje ocho horas diarias en el comercio de su papá, en el taller de su mamá, en el bar de su tío o en la mina de los jefes de su padre mientras que ocho horas diarias en un plató de Tele 5, Antena 3 o la 1 es una suerte suertísima?
¿Será quizá por el efecto beneficioso que produce el dinerito en las cuentas bancarias de sus papis? ¿O por las beneficiosas consecuencias que en un niño tiene ser reconocido, felicitado, agasajado, mimado y consentido constantemente con el objeto de que no se comporte como un niño y haga su trabajo sin rechistar?
Una cosa es que sea legal y otra que sea justo, me dice David.
Ya, ya sé que se les cuida mucho y no se pasan de los límites que marca la ley, pero... ¿porqué está tan mal visto que un niño trabaje ocho horas diarias en el comercio de su papá, en el taller de su mamá, en el bar de su tío o en la mina de los jefes de su padre mientras que ocho horas diarias en un plató de Tele 5, Antena 3 o la 1 es una suerte suertísima?
¿Será quizá por el efecto beneficioso que produce el dinerito en las cuentas bancarias de sus papis? ¿O por las beneficiosas consecuencias que en un niño tiene ser reconocido, felicitado, agasajado, mimado y consentido constantemente con el objeto de que no se comporte como un niño y haga su trabajo sin rechistar?
Una cosa es que sea legal y otra que sea justo, me dice David.
EN PRIMAVERA BIEN VIENE UN CUENTO DE INVIERNO
Para contrarrestar cualquier ataque de pánico vete a ver un Shakespeare; el amor a la vida en sus múltiples manifestaciones humanas no tiene parangón en William el vital, sólo puedo compararlo a la pasión por crear de Picasso.
Cada vez que veo una obra de Shakespeare me admira cómo alguien puede escribir con tanta inteligencia, tanto amor al ser humano, tanto respeto al público... y tanto talento.
El miércoles vi el Cuento de invierno dirigido por Sam Mendes, cuando terminó aplaudí enloquecida de alegría, aquello había sido una fiesta.
Cada vez que veo una obra de Shakespeare me admira cómo alguien puede escribir con tanta inteligencia, tanto amor al ser humano, tanto respeto al público... y tanto talento.
El miércoles vi el Cuento de invierno dirigido por Sam Mendes, cuando terminó aplaudí enloquecida de alegría, aquello había sido una fiesta.
LO RELATIVO Y LO ABSOLUTO
Esto es un caos.
Hablo de mi misma, me he pasado media vida intentando convencerme de que “todo es relativo”; son relativos el bien y el mal, lo son también fortuna e infortunio; relativo es el amor, relativa la belleza, incluso vida y muerte son relativos.
…Y estoy desesperada…
Quiero algo concluyente, decisivo, definitivo, que se alce sobre mi vida y la ilumine. Busco un absoluto.
“¿Para qué?” Me digo
“Para seguir mintiéndome” me respondo mientras noto cómo la leche que me he bebido en la cena se agria en mi estómago.
Una arcada. Corro al cuarto de baño, me arrodillo ante el water y vomito una, dos, tres, cuatro y hasta cinco veces.
Esperaré a que amanezca.
Hablo de mi misma, me he pasado media vida intentando convencerme de que “todo es relativo”; son relativos el bien y el mal, lo son también fortuna e infortunio; relativo es el amor, relativa la belleza, incluso vida y muerte son relativos.
…Y estoy desesperada…
Quiero algo concluyente, decisivo, definitivo, que se alce sobre mi vida y la ilumine. Busco un absoluto.
“¿Para qué?” Me digo
“Para seguir mintiéndome” me respondo mientras noto cómo la leche que me he bebido en la cena se agria en mi estómago.
Una arcada. Corro al cuarto de baño, me arrodillo ante el water y vomito una, dos, tres, cuatro y hasta cinco veces.
Esperaré a que amanezca.
... LA COBARDÍA Y SU MALA PRENSA
Hace unos días, Samuel, mi sobrino de diez años (es el morenito de la foto de la entrada anterior) estaba con sus patines en el muelle de Cesures, mi pueblo. No se atrevía a tirarse por una cuesta y Jupe, mi hermana, que es un angelito, pero un angelito de verdad, de las que seguro que por su conciencia nunca haría daño a nadie, ni a nada, comenzó a animarle:
JUPE-¡Anda, Samuel, sé valiente y tírate, que tú puedes! (Léase esto con una bondad real, ¡repito!, real, no actuada)
SAMUEL-Bueno, luego, más tarde... (Léase esto otro, con toda la chulería del mundo, real también, no actuada)
JUPE-Venga, (De nuevo el angelito) si no te tiras ahora te vas a arrepentir, ¡venga, hombre, que tú puedes!
Y Samuel,... que realmente es el tío más chulito que hay sobre la tierra, coge aire, mira a su alrededor, levanta un brazo y, como si se estuviese despidiendo del mundo, se tira.
¿Os acordáis cuando El Quijote se pega la hostia al embestir a los molinos?. Pues dos días internado en el hospital, operación en la muñeca derecha, tardará al menos veinte días en recuperarse, no podrá hacer los exámenes de la tercera evaluación.
Yo soy cobarde por naturaleza, me refiero a que por mi naturaleza, es decir, por mi procedencia genética soy una cobarde; vamos, que ser cobarde me viene de familia. Lo reconocemos todos, y no nos chuleamos por ello, incluso nos da vergüenza.
A mí me gustaría ser valiente. Y me digo, "tengo que cambiar" Y hago esfuerzos, desde hace muchos años, muchos, muchos, para aprender a ser valiente y... nada, no me sale...no lo consigo. Sólo me consuela pensar que al menos soy valiente para admitir que soy una cobarde.
¿Soy cobarde o soy valiente?
JUPE-¡Anda, Samuel, sé valiente y tírate, que tú puedes! (Léase esto con una bondad real, ¡repito!, real, no actuada)
SAMUEL-Bueno, luego, más tarde... (Léase esto otro, con toda la chulería del mundo, real también, no actuada)
JUPE-Venga, (De nuevo el angelito) si no te tiras ahora te vas a arrepentir, ¡venga, hombre, que tú puedes!
Y Samuel,... que realmente es el tío más chulito que hay sobre la tierra, coge aire, mira a su alrededor, levanta un brazo y, como si se estuviese despidiendo del mundo, se tira.
¿Os acordáis cuando El Quijote se pega la hostia al embestir a los molinos?. Pues dos días internado en el hospital, operación en la muñeca derecha, tardará al menos veinte días en recuperarse, no podrá hacer los exámenes de la tercera evaluación.
Yo soy cobarde por naturaleza, me refiero a que por mi naturaleza, es decir, por mi procedencia genética soy una cobarde; vamos, que ser cobarde me viene de familia. Lo reconocemos todos, y no nos chuleamos por ello, incluso nos da vergüenza.
A mí me gustaría ser valiente. Y me digo, "tengo que cambiar" Y hago esfuerzos, desde hace muchos años, muchos, muchos, para aprender a ser valiente y... nada, no me sale...no lo consigo. Sólo me consuela pensar que al menos soy valiente para admitir que soy una cobarde.
¿Soy cobarde o soy valiente?
EL REINO DE LA ARMONÍA
He aquí de nuevo un texto mío, teatro, claro; lo escribí hace tiempo; acababa de morir mi primo Constantino en un accidente de coche;
le puse a la protagonista el nombre de Armonía, sabía de la hermosura de esa palabra pero entonces lo que no sabía es que la ARMONÍA es, sin discusión, la reina del arte. Pinchando, sale.
http://docs.google.com/Doc?id=d36zh5p_3df7qn2cr&hl=en
EL BARCO Y LA ESTRELLA
Picaso decía que no creía en las musas pero que si existían quería que le pillaran trabajando.
Adela tiene ya dos años y cinco meses (cumplidos el día 4) y su padre y yo llevamos ya... dos años y cinco meses (cumplidos el día 4) contándole cuentos. "En contando cuentos" tenemos estilos diferentes, David, músico y hombre, comienza sus cuentos con un ritual: se sienta en el sillón nuevo, enciende la lamparita y acomoda a Adela en sus rodillas. Sus cuentos son claros, precisos, tienen comienzo y final; y van acompañados de caricias imperceptibles que David hace a Adela en sus deditos, y de pellizquitos que Adela (que es la que inicia el toqueteo) hace a David en sus dedazos. Ternura con pizca de sal y sin azúcar, es su encuentro.
Yo tengo otra manera de contar, soy actriz y mujer, por lo que cuento cuentos “mientras": mientras come, mientras cena, mientras se sienta en el orinal, mientras esperamos al médico, mientras vamos en autobús... pero mis preferidos sin duda son los cuentos que le cuento "mientras cena", los del anochecer, en la hora mágica; me los invento, y muchas veces, dada la hora, se quedan sin final. Algunos le gustan mucho y quiere que se los cuente otra vez, ¡imposible!, como el del marinero y su amiga la modista (basado en Tatuaje versión Concha Piquer) o el del pulpo ladrón...
Pero... y aquí viene la conexión con Picaso, el miércoles día 4 sobre las 20:30, cuando hacía exactamente dos años y cinco meses que contábamos cuentos a diario, se nos aparecieron las musas. A Adela y a mi, lo juro, fue en la cocina,la radio retransmitía el Bilbao-Sevilla, Adela cenaba en su trona, al lado de la nevera y yo estaba sentada enfrente. La cosa ocurrió así: comienzo un cuento de un hombre que juega en una playa al futbol. Noto que va a ser un poco rollo y entonces introduzco nuevos personajes, la ballena Lola y su hijo Xaquín que quiere ser futbolista y va a tomar clases de balón con el señor de la playa …
En la nevera tenemos varios imanes pero esa noche sólo había dos, un barco, más concretamente una dorna negra con dos rayitas, y una estrella de cerámica de color azul cielo que hizo mi amiga Paloma…
... fue en ese instante cuando pasó… la puerta de la nevera, blanca y reluciente, (la nevera todavía es más niña que Adela) dejó de ser puerta y fue inmensidad de mar, tranquilo y misterioso, una estrella brillaba azul en lo alto, de pronto una densa niebla avanza desde el horizonte, Lola oculta a su hijo bajo las tablas, teme lo peor, detiene el barco y observa el cielo, sólo una estrella azul... el viaje hacia la playa del futbolista nos traspasa, nos detiene el aliento...
Un gol del Bilbao ahuyenta las musas y deja el cuento, de nuevo, sin final.
No importa, ha merecido la pena, contaré los cuentos que hagan falta para volver a verlas.
Adela tiene ya dos años y cinco meses (cumplidos el día 4) y su padre y yo llevamos ya... dos años y cinco meses (cumplidos el día 4) contándole cuentos. "En contando cuentos" tenemos estilos diferentes, David, músico y hombre, comienza sus cuentos con un ritual: se sienta en el sillón nuevo, enciende la lamparita y acomoda a Adela en sus rodillas. Sus cuentos son claros, precisos, tienen comienzo y final; y van acompañados de caricias imperceptibles que David hace a Adela en sus deditos, y de pellizquitos que Adela (que es la que inicia el toqueteo) hace a David en sus dedazos. Ternura con pizca de sal y sin azúcar, es su encuentro.
Yo tengo otra manera de contar, soy actriz y mujer, por lo que cuento cuentos “mientras": mientras come, mientras cena, mientras se sienta en el orinal, mientras esperamos al médico, mientras vamos en autobús... pero mis preferidos sin duda son los cuentos que le cuento "mientras cena", los del anochecer, en la hora mágica; me los invento, y muchas veces, dada la hora, se quedan sin final. Algunos le gustan mucho y quiere que se los cuente otra vez, ¡imposible!, como el del marinero y su amiga la modista (basado en Tatuaje versión Concha Piquer) o el del pulpo ladrón...
Pero... y aquí viene la conexión con Picaso, el miércoles día 4 sobre las 20:30, cuando hacía exactamente dos años y cinco meses que contábamos cuentos a diario, se nos aparecieron las musas. A Adela y a mi, lo juro, fue en la cocina,la radio retransmitía el Bilbao-Sevilla, Adela cenaba en su trona, al lado de la nevera y yo estaba sentada enfrente. La cosa ocurrió así: comienzo un cuento de un hombre que juega en una playa al futbol. Noto que va a ser un poco rollo y entonces introduzco nuevos personajes, la ballena Lola y su hijo Xaquín que quiere ser futbolista y va a tomar clases de balón con el señor de la playa …
En la nevera tenemos varios imanes pero esa noche sólo había dos, un barco, más concretamente una dorna negra con dos rayitas, y una estrella de cerámica de color azul cielo que hizo mi amiga Paloma…
... fue en ese instante cuando pasó… la puerta de la nevera, blanca y reluciente, (la nevera todavía es más niña que Adela) dejó de ser puerta y fue inmensidad de mar, tranquilo y misterioso, una estrella brillaba azul en lo alto, de pronto una densa niebla avanza desde el horizonte, Lola oculta a su hijo bajo las tablas, teme lo peor, detiene el barco y observa el cielo, sólo una estrella azul... el viaje hacia la playa del futbolista nos traspasa, nos detiene el aliento...
Un gol del Bilbao ahuyenta las musas y deja el cuento, de nuevo, sin final.
No importa, ha merecido la pena, contaré los cuentos que hagan falta para volver a verlas.
MADRID HUELE A PIS
A pesar de la modernidad de una M-30 soterrada con ínfulas de "calle 30" , Madrid poco ha cambiado desde el siglo XVI y eso lo constato yo, que no existía entonces y a veces dudo de existir ahora. MADRID HUELE A PIS, un asco, ¿será que Gallardón, Aguirre, Zapatitos y todos los que nos ordenan la vida en Madrid no caminan por nuestras calles? Pues será, firmo que esta peña se bajan de sus cochazos en los aparcamientos privados para jerifaltes, y si alguna vez, en campaña, pasean para mostrar su palmito les barren, friegan y echan perfume en los sitios por donde pasan. Señores políticos, ¡baños públicos gratuitos! que están los tiempos muy achuchaos para gastarse los euros en las tabernas por un simple pis; o incentivos a los bares, que están empapelaos de impuestos, para que dejen sus servicios a los viandantes ligeros de vejiga... vamos, que soluciones hailas, o caso é dar con elas.
Pasear mola y por la zona vieja de las ciudades más. Colega, no te mees por las piedras, si lo necesitas, libera tu polla sobre la tierra, al menos absorbe el olor de tu urea y hasta puede venir bien para acabar con las malas hierbas. Se recompensará.
Pasear mola y por la zona vieja de las ciudades más. Colega, no te mees por las piedras, si lo necesitas, libera tu polla sobre la tierra, al menos absorbe el olor de tu urea y hasta puede venir bien para acabar con las malas hierbas. Se recompensará.
ESTE INVIERNO DE NUESTRO DESCONTENTO
Busco adjetivo para este invierno, ¿duro?, ¿difícil? ¿triste? ¿angustioso?... busco y busco, y ninguno me satisface, sólo en Shakespeare encuentro algo que me convenza:"el invierno de nuestro descontento"... y con la frase llega la imagen, el Ricardo III de Pacino, castillo deshabitado, piedras desnudas que otrora fueron vida y hoy desolación... y pasos, los pasos de Pacino sobre las losas/sepulcros del suelo... ¿eco?. De nada.
¿Nos afecta tanto la climatología? No sé... no debe ser eso, porque en Australia tras los incendios están también con "el veranillo de su descontento". María, una amiga nueva que tengo, me dice que todo es por el eclipse lunar que acaba de haber, yo me resito a creerlo, aceptarlo me obligaría a preguntarme por qué hubo un eclipse y hallada la respuesta me vería envuelta en buscar otro nuevo por qué... y sinceramente comienzo a apreciar la sensación de no saber, el respeto por no llegar y sobre todo, acepto la calma que me da saber que no existe LA RESPUESTA.
MORROS DE GORRINO
Como gorrinos, guarros, cerdos o cochinos tienen los morros aquellos quienes como Berlusconi pretenden hacernos creer que la culpa de esta absurda crisis la tienen los inmigrantes.
Si lo que pretenden estos listos (que jamás han tenido problemas con encontrar algo que llevarse a la boca) es que nosotros (los que trabajamos para comer) nos peleemos unos contra otros, van listos.
Sabemos que ellos usan eso como cortina de humo para seguir quedándose con los dineros fruto de nuestro esfuerzo.
Señoras y señores, desengañémonos, no es el pobre ecuatoriano el que te saca la pasta o el trabajo, son los delincuentes señoritos profesionales con jet privado, fincas para irse de caza, coches de todas las marcas, casas por todos los rincones, los que te están dejando tieso pagándote menos para ganar más.
Denunciemos nosotros a Berlusconi y al resto de individuos que pasean por el mundo sus MORROS DE GORRINO.
Si lo que pretenden estos listos (que jamás han tenido problemas con encontrar algo que llevarse a la boca) es que nosotros (los que trabajamos para comer) nos peleemos unos contra otros, van listos.
Sabemos que ellos usan eso como cortina de humo para seguir quedándose con los dineros fruto de nuestro esfuerzo.
Señoras y señores, desengañémonos, no es el pobre ecuatoriano el que te saca la pasta o el trabajo, son los delincuentes señoritos profesionales con jet privado, fincas para irse de caza, coches de todas las marcas, casas por todos los rincones, los que te están dejando tieso pagándote menos para ganar más.
Denunciemos nosotros a Berlusconi y al resto de individuos que pasean por el mundo sus MORROS DE GORRINO.
SOBRE FRACASO Y AMARGURA
¿Suena bonito el título,verdad? Fracaso y amargura así en abstracto, tienen un halo de romanticismo, un sabor a poeta maldito a lo Leopoldo María Panero o a artista incomprendido (modelo Van Gogh). Sí, la pose de fracasado tiene cartel, digamos que aunque no es lo más de moda tampoco está demodé. Todavía uno puede lucirse diciéndole al mundo “¡soy un fracasado!” o gritar con voz ronca la versión peliculera “¡soy un perdedor!”.
Pero los cimientos crujen cuando alguien en medio de una discusión (e incluso sin discusión de por medio) te dice que eres una fracasada, una amargada o una perdedora. La reacción, y la conozco, te transporta en milésimas de segundo al no-espacio, a un no-lugar infernal, del cual resulta bastante complicado salir…
Silencio, ideal para meterse dentro de uno mismo. Hágase tan largo como se pueda.
pero se sale…
Aquí puedes necesitar una respiración profunda. Hazla.
... pasa tiempo, y si uno está dispuesto a vivir, (y sus hados también están por la labor) encuentra que el fracaso no es más que otra etapa en el camino.
Esto dice María Zambrano:
Y yo entiendo:
-Mercedes, claro, los que a tu paso han dicho, “ahí va la fracasada” no sabían que tú estabas arrasando y destruyendo para construir tu propio camino.
-Pero, ¿qué camino?
-Yo que sé, Mercedes, no quieras saberlo todo.
Lástima que el camino sólo se vea cuando ya está acabado y su misión cumplida, esto lo sabía bien Tom Sawyer cuando ideaba su muerte con el fin de ver a sus amigos alabándole el caminito.
Pero volvamos al fracaso que es parte de la vida más que de la muerte. El ojo que ve el fracaso es benévolo y voluble, tanto el tuyo como el ajeno, fracaso en el otro es triunfo para ti, fracaso hoy es triunfo mañana, tu fracaso es mi triunfo … y tantas otras combinaciones consoladoras que convierten el fracaso en algo pasajero.
“Nuestra vidas son los ríos” dice Jorge Manrique, y los ríos movimiento, y el movimiento cambio, y los cambios instantes sucesivos. El fracaso (y el triunfo) es un instante que se sucede, instante que cambia a instante, instante imposible de embotellar… instante que florece y se marchita.
El domingo es el ensayo general de la obra de teatro en la que llevo trabajando unos meses; ante la mirada del espectador aparto el susto (que lo tengo) y dejo paso al ojo que disfruta instantes.
PARTES DE MI
PARTO DE MI: Tengo la necesidad de decir quién soy, pero bueno, hasta cierto punto, que las manías de encasillarnos unos a otros me tienen frita.PARTO DE MI: El día de 18 de enero preestreno con la compañía El Círculo de Tiza, ANTÍGONA, versión de LA TUMBA DE ANTÍGONA de María Zambrano.
PARTO DE MI: Hoy hay luna llena completa, Adela, mi hija, no pudo verla, pero yo estoy afectada, lo cual no quiere decir que le vaya a dar una hermana, pero todo puede suceder...
Me hallo pacíficamente poliédrica... es la hora y la edad.
TE AMO, mejor dicho, UNÍSONOS COMPLEJOS Y PEDALES COMPUESTAS
Tengo necesidad de hablar de amor, no puedo resistirme al tirón navideño.
Muy bien, vamos allá, amor: amor... amor... ¿amor? ¡Ah, ya! Siento amor por... ¿siento amor por...? ¡No! Yo nunca utilizo esa expresión... "siento amor por David" No y no. Cacaful de boñiga. Amo a David... ¿amo? ¡No, tampoco! Eso jamás lo digo. Quiero a David... ¿quiero?...
Imposible, no me convence ninguna de estas expresiones. ¿Por qué será que suenan tan raras y tan ñoñas? Aunque más que ñoñas, lo que suenan es ortopédicas, es decir, postizas. ¡Eso es! Son postizas, deben estar copiadas del "I love you", dijho eu, pero aquí no pegan ni con cola. La verdad es que los actores sabemos bien de la dificultad que tienen los "te amo, te quiero y demás lindezas"; cada vez que nos topamos con una de estas frasecitas en un guión nos echamos a temblar, para continuar luego con una paqueña parálisis facial que deviene en mueca y se resuelve en: "sueltolafrasecuantoantesnosemevayaanotarelcortocircuito". Solemos pensar que esto ocurre porque el partenaire no nos pone lo suficiente pero yo sé que se debe a una cuestión lingüística..
Y es que no veo yo que el campo de manifestación del amor cotidiano sea el verbal, de hecho los poetas que son los pensadores profesionales del amor se pasan las horas dándole vueltas a las palabras para obtener un verso de amor, no es fácil ni para ellos.(1) El amor del nuestro, del que sentimos las personas unas por otras parece que tenga una expresión más sutíl, extraña, inasible, menos manejable (¿Era amor la mano de mi madre en mi frente cuando de pequeña me levantaba en la madrugada a vomitar?) Sí, el amor se manifiesta de forma sorprendente e involuntaria, a veces incluso a nuestro pesar (¿Era amor la cara de dolor que tenía mi hermana Jupe cuando tras morirse un amigo suyo nos encontramos en el entierro de mi prima y nos abrazamos?) El amor es inesperado , invasivo, se apropia de todo tu ser en segundos y una vez sentido se hace perenne (¿Es amor mi padre llamando a mi hija a silbidos y diciéndole con su voz cavernosa ¡nena, nena!?)
Quizá el amor sea una descarga eléctrica o el comienzo de una reacción química... puede ser... y puede ser también que una vez iniciada esa descarga o reacción nunca se pueda volver al estado de no iniciada.
Esta mañana en el blog de David leí el título de su último artículo "Unísonos complejos y pedales compuestas"... impresionante frase, ¿verdad? Posee la seriedad de alguien que cree en su trabajo, la música, que lo cuida, lo cultiva y nos muestra de frente sus conclusiones, además para mi esa frase tiene el olor de un hombre que es duro como un roble y suave como un bebé. ¿Será esto amor?
PD. Si di bien los pasos, cuando pinchéis en el enlace de abajo podréis oír "El buen amor", música compuesta por David González en otro acto de "te quiero".
(1) Por cierto Ana Martín Puigpelat acaba de publicar su nuevo libro de poesía LA DEUDA, amor en palabras.
Muy bien, vamos allá, amor: amor... amor... ¿amor? ¡Ah, ya! Siento amor por... ¿siento amor por...? ¡No! Yo nunca utilizo esa expresión... "siento amor por David" No y no. Cacaful de boñiga. Amo a David... ¿amo? ¡No, tampoco! Eso jamás lo digo. Quiero a David... ¿quiero?...
Imposible, no me convence ninguna de estas expresiones. ¿Por qué será que suenan tan raras y tan ñoñas? Aunque más que ñoñas, lo que suenan es ortopédicas, es decir, postizas. ¡Eso es! Son postizas, deben estar copiadas del "I love you", dijho eu, pero aquí no pegan ni con cola. La verdad es que los actores sabemos bien de la dificultad que tienen los "te amo, te quiero y demás lindezas"; cada vez que nos topamos con una de estas frasecitas en un guión nos echamos a temblar, para continuar luego con una paqueña parálisis facial que deviene en mueca y se resuelve en: "sueltolafrasecuantoantesnosemevayaanotarelcortocircuito". Solemos pensar que esto ocurre porque el partenaire no nos pone lo suficiente pero yo sé que se debe a una cuestión lingüística..
Y es que no veo yo que el campo de manifestación del amor cotidiano sea el verbal, de hecho los poetas que son los pensadores profesionales del amor se pasan las horas dándole vueltas a las palabras para obtener un verso de amor, no es fácil ni para ellos.(1) El amor del nuestro, del que sentimos las personas unas por otras parece que tenga una expresión más sutíl, extraña, inasible, menos manejable (¿Era amor la mano de mi madre en mi frente cuando de pequeña me levantaba en la madrugada a vomitar?) Sí, el amor se manifiesta de forma sorprendente e involuntaria, a veces incluso a nuestro pesar (¿Era amor la cara de dolor que tenía mi hermana Jupe cuando tras morirse un amigo suyo nos encontramos en el entierro de mi prima y nos abrazamos?) El amor es inesperado , invasivo, se apropia de todo tu ser en segundos y una vez sentido se hace perenne (¿Es amor mi padre llamando a mi hija a silbidos y diciéndole con su voz cavernosa ¡nena, nena!?)
Quizá el amor sea una descarga eléctrica o el comienzo de una reacción química... puede ser... y puede ser también que una vez iniciada esa descarga o reacción nunca se pueda volver al estado de no iniciada.
Esta mañana en el blog de David leí el título de su último artículo "Unísonos complejos y pedales compuestas"... impresionante frase, ¿verdad? Posee la seriedad de alguien que cree en su trabajo, la música, que lo cuida, lo cultiva y nos muestra de frente sus conclusiones, además para mi esa frase tiene el olor de un hombre que es duro como un roble y suave como un bebé. ¿Será esto amor?
PD. Si di bien los pasos, cuando pinchéis en el enlace de abajo podréis oír "El buen amor", música compuesta por David González en otro acto de "te quiero".
(1) Por cierto Ana Martín Puigpelat acaba de publicar su nuevo libro de poesía LA DEUDA, amor en palabras.
De LA VERDAD y sus perspectivas. A la manera de Brecht
¡Qué felicidad los días que una está ocurrente y lúcida y deja salir por su boca opiniones con la evidencia de estar diciendo LA VERDAD! Cuando me pasa eso, me siento grande e importante, como si el resto de los mortales no llegaran a mi altura en profundidad de pensamiento e inteligencia, pero... ¡Oh, triste realidad!... esos momentos, paréseme a min, no son más que instantes de extrema necedad, germen de imbecilidad.
Afortunadamente también, esos instantes son como pompas de jabón, se hinchan maravillosos y explotan en décimas de segundo sin dejar restos.
A los imbéciles, necios o estúpidos (en este grupo se hallan también los engreídos, los sobrados, los listillos, los pedantes, los más y los etc.) se les oponen "los tontos", que por lo general padecen la enfermedad de pensar que nada de lo que ellos creen, piensan o dicen es LA VERDAD. Los tontos acaban por moverse como el polvo con el viento, de un lado a otro, sin ton ni son; son esclavos del viento o de cualquier aire.
Bueno, pues en oposición al polvo están los famosos juncos de la orilla; unidos a la tierra con la fuerza de su raíz dejan que el viento los mueva sin arrancarlos. ¡Qué equilibrio el de los juncos! Son pequeños los juncos, pero... ¿para qué ser grande si luego no vas a poder moverte para mirar hacia otros lados?
Dedicado a Juanjo Cucalón porque una vez me enseñó algo que no pude ver.
Afortunadamente también, esos instantes son como pompas de jabón, se hinchan maravillosos y explotan en décimas de segundo sin dejar restos.
A los imbéciles, necios o estúpidos (en este grupo se hallan también los engreídos, los sobrados, los listillos, los pedantes, los más y los etc.) se les oponen "los tontos", que por lo general padecen la enfermedad de pensar que nada de lo que ellos creen, piensan o dicen es LA VERDAD. Los tontos acaban por moverse como el polvo con el viento, de un lado a otro, sin ton ni son; son esclavos del viento o de cualquier aire.
Bueno, pues en oposición al polvo están los famosos juncos de la orilla; unidos a la tierra con la fuerza de su raíz dejan que el viento los mueva sin arrancarlos. ¡Qué equilibrio el de los juncos! Son pequeños los juncos, pero... ¿para qué ser grande si luego no vas a poder moverte para mirar hacia otros lados?
Dedicado a Juanjo Cucalón porque una vez me enseñó algo que no pude ver.
DE LA MANO DE SHAKESPEARE A LA DE SPIELBERG
Anoche mientras Adela dormía y David veía una de sus películas, me cogí el “¿Ser o no ser?”, el monólogo de Hamlet, que me gusta mucho y a veces olvido de qué va.
¿Quién sufriría las injusticias de la vida sin revolverse y no empezaría a cachetazos con aquel que le jode si no fuera por el temor a que haya algo después de la muerte?
Más o menos, esto viene a decirnos Shakespeare.
Y yo me pregunto… y ahora, en una cultura atea como la nuestra (y no digo agnóstica) en la que el presente es lo único real que existe, en la que suponemos que no hay nada tras la muerte, ¿qué nos impide matar al cabrón del vecino que pone la tele a toda hostia por la noche, o a la hija de puta del contestador de Vodafone que no se entera de lo que quiero? ¿Qué me impide convertir mis deseos en realidad si no le temo al más allá, si no creo en el más allá?
-¡Tranquila, Mercedes!, la conciencia de ser un animal social, de que hay un otro y de que ese otro tiene los mismos derechos que el yo impedirá que alguien quiera resolver sus frustraciones empuñando un estilete. Porque el yo social ha creado la ley: “TODOS LOS YOES (ya sean yo u otro) TENEMOS LOS MISMOS DERECHOS”
Ah, vale, hemos trocado el miedo a la muerte (¿o lo hemos ignorado?) por el miedo al otro. Bueno, la humanidad avanza, parece.
-¿Estás segura de lo que dices, Mercedes? Me parece a mí que tienes una visión muy occidental de la cuestión... y ¿qué pasa con los otros no occidentales? Me refiero, a los habitantes de Sudán, La China, Ecuador, Brasil, Marruecos, Irán, Irak, Rumanía, Somalia, Etiopía, Bolivia, Colombia, India, Pakistán, etc, etc .
Bueno, en el mundo de los yoes y de los otros y de los derechos de todos, aún no hemos encontrado un hueco para ellos.
-Ya…, su derecho a comer, a tener una vivienda digna y trabajo, su derecho a buscarse la vida y a elegir el país donde buscársela, en una libre competencia con los demás (occidentales) es ciencia ficción de la de Spielberg.
Si hay un más allá o no, me inquieta, pero más me inquieta no hacer volar mi imaginación y soñar un mundo distinto bajo el nombre de la acción.
-Oye, Mercedes, habremos avanzado en amplitud pero en profundidad… no sé, no sé.
¿Quién sufriría las injusticias de la vida sin revolverse y no empezaría a cachetazos con aquel que le jode si no fuera por el temor a que haya algo después de la muerte?
Más o menos, esto viene a decirnos Shakespeare.
Y yo me pregunto… y ahora, en una cultura atea como la nuestra (y no digo agnóstica) en la que el presente es lo único real que existe, en la que suponemos que no hay nada tras la muerte, ¿qué nos impide matar al cabrón del vecino que pone la tele a toda hostia por la noche, o a la hija de puta del contestador de Vodafone que no se entera de lo que quiero? ¿Qué me impide convertir mis deseos en realidad si no le temo al más allá, si no creo en el más allá?
-¡Tranquila, Mercedes!, la conciencia de ser un animal social, de que hay un otro y de que ese otro tiene los mismos derechos que el yo impedirá que alguien quiera resolver sus frustraciones empuñando un estilete. Porque el yo social ha creado la ley: “TODOS LOS YOES (ya sean yo u otro) TENEMOS LOS MISMOS DERECHOS”
Ah, vale, hemos trocado el miedo a la muerte (¿o lo hemos ignorado?) por el miedo al otro. Bueno, la humanidad avanza, parece.
-¿Estás segura de lo que dices, Mercedes? Me parece a mí que tienes una visión muy occidental de la cuestión... y ¿qué pasa con los otros no occidentales? Me refiero, a los habitantes de Sudán, La China, Ecuador, Brasil, Marruecos, Irán, Irak, Rumanía, Somalia, Etiopía, Bolivia, Colombia, India, Pakistán, etc, etc .
Bueno, en el mundo de los yoes y de los otros y de los derechos de todos, aún no hemos encontrado un hueco para ellos.
-Ya…, su derecho a comer, a tener una vivienda digna y trabajo, su derecho a buscarse la vida y a elegir el país donde buscársela, en una libre competencia con los demás (occidentales) es ciencia ficción de la de Spielberg.
Si hay un más allá o no, me inquieta, pero más me inquieta no hacer volar mi imaginación y soñar un mundo distinto bajo el nombre de la acción.
-Oye, Mercedes, habremos avanzado en amplitud pero en profundidad… no sé, no sé.
LOS ANCESTROS
Aquí va un texto mío, me refiero a una obra de teatro, la primera que escribí, finalista del Calderón de la Barca, fruto del recuerdo y de las ganas de convertir mi infancia en poesía.
Si todo funciona como tiene que funcionar, pinchando el enlace de abajo accederás al texto, que te guste...
http://docs.google.com/Doc?id=d36zh5p_1df8vd3gk
Si todo funciona como tiene que funcionar, pinchando el enlace de abajo accederás al texto, que te guste...
http://docs.google.com/Doc?id=d36zh5p_1df8vd3gk
¿PARA QUÉ VIVIMOS SI HEMOS DE MORIR?
Hállome aquí, martes y noviembre del 2008, trabajando una obra de María Zambrano. Esta que escribe, es decir, Mercedes, es esa que lleva años dándole vueltas al temita de la muerte y de su significado (¿para qué vivimos si hemos de morir?)vueltas que se convirtieron en sacudidas, terremotos, sunamis cuando, una vez nacida Adela, supe que algún día moriría.
Lo dicho, hállase ella (la de las vueltas) estudiando a la Zambrano y lee, o cree leer: "la vida sin cauce no sería vida, y el cauce de la vida es la muerte"(1)
-¿Qué dice la loca?
Pues sí, como el río que sin su cauce solo sería agua extendiéndose al infinito, la vida sin la muerte sería un infinito de espanto, un extenderse en el tiempo sin límites; sin embargo con el marco de la muerte la vida es VIDA, alegría de estar vivo, felicidad de vivir; y su significado es ese: VIDA, y vivimos para vivir, en todo su esplendor y en todo su horror... y no hay más, vida, vida, vida...
Ahora soy otra, o al menos soy la posibilidad de ser otra porque tengo voluntad de ser "cantante de la vida".
(1) Las comillas son mías, pues ella jamás dijo eso.
Lo dicho, hállase ella (la de las vueltas) estudiando a la Zambrano y lee, o cree leer: "la vida sin cauce no sería vida, y el cauce de la vida es la muerte"(1)
-¿Qué dice la loca?
Pues sí, como el río que sin su cauce solo sería agua extendiéndose al infinito, la vida sin la muerte sería un infinito de espanto, un extenderse en el tiempo sin límites; sin embargo con el marco de la muerte la vida es VIDA, alegría de estar vivo, felicidad de vivir; y su significado es ese: VIDA, y vivimos para vivir, en todo su esplendor y en todo su horror... y no hay más, vida, vida, vida...
Ahora soy otra, o al menos soy la posibilidad de ser otra porque tengo voluntad de ser "cantante de la vida".
(1) Las comillas son mías, pues ella jamás dijo eso.
poemas de Brecht
Programa del recital del 30 de Noviembre, celebración DÍA INTERNACIONAL DE LA LUCHA CONTRA EL SIDA.
Se leerán poemas de Brecht. Cosa hecha por amigos para amigos.
Se leerán poemas de Brecht. Cosa hecha por amigos para amigos.
EL ORIGEN, el porqué y el para qué de la cosa
¿Qué cree Mercedes que vas a ver en "MERCEDES CASTRO y sus COSAS"? Sus ACTUACIONES en televisión, cine y teatro, sus textos: sus OBRAS DE TEATRO, sus trapalladas, sus pensamientos, sus idealismos, sus CRÍTICAS al status quo, al ser humano, al poder, al mal teatro, a los cobardes, a los que cuando algo les sale bien se empeñan en repetirlo una y otra vez cuando ya la primera vez les hemos dicho que estaba bien, a Kristian Lupa (ni siquiera sé si se escribe así su nombre, el director de teatro del festival de otoño 2008 que más deseaba ver y que más me ha encantado y entusiasmado; y al mismo tiempo, más me ha decepcionado,..., profuuundamente, al hacerme ver que nada sirve de nada si un artista cuando llega a su esplendor lo que más le interesa es hablarnos de lo maravilloso que es él mismo.... APAG... )
sus pensamientos sobre la crisis económica, ( viva la
bueno ,poca cosa más, aunque se me olvidaba, también pensamientos sobre la maternidad y sobre como está ADELA: yooo soy rebelde porque el mundo me ha hecho asíiiiiiiii, sobre la educación: qué delgada es la línea que va desde "cortar para capar porque no soportas tanta libertad" hasta "cortar para enseñar a respetar el límite de los demás" y sobre la paciencia y el amor que tienen que haber tenido mis padres para aguantarme, que no debe estar muy lejos de la paciencia que tenemos nosotros para aguantar a adela...
bueno, que ya vale, llevo media hora pensando en APAGA Y VÁMONOS y todavía no lo puse, pues eso....
Nota a pie de página: Las mayúsculas corresponden a las distintas secciones que irán creciendo en mi blog: ACTUACIONES (grabaciones) OBRAS DE TEATRO (mis textos) CRÍTICAS (pensamientos sobre el teatro) CRISIS (miscelánea sobre la coyuntura del momento) ¡COÑO! ( yo mujer y mis protestas) DAVID (sección sobre los hombres/hombre) ADELA (sobre la educación la maternidad y el futuro) APAGA Y VÁMONOS (lo que no quepa en otro sitio, lo que no tenga lugar propio)
El Nacimiento
Hola, ya estamos en Noviembre y todavía mi blog no tiene ni pañales, no tengo ni idea de cual será su signo del zodiaco, en fin, como la paciencia es una de mis cualidades esperaré a que el destino le haga nacer... ¡Ay, ay, ay, que viene!... sábado 8, no sé si podré asumir mi carácter.
veranito
Me voy de vacaciones; haré un trozo del camino y espero que me siente bien.
Nos vemos en Septiembre.
Nos vemos en Septiembre.
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